Города - Санкт-Петербург Глазами Еретика
Петербург? Почему бы не увидеть его
в десятимиллионный раз? Не хочется выходить через дверь - там машины
и люди, они заслоняют город. Содрав кожу с пальцев, хватаюсь за
прутья сломанной решетки и вылезаю через окно. Спрыгиваю и смотрю
вниз. Побитый серый асфальт. Мои ноги по щиколотку в жидкой
грязи, она чавкает и разъезжается, когда я ступаю по ней. Из-под ног
то и дело раздается треск ломающейся пластиковой бутылки или звон
битого стекла. У противоположной стены навалена большая помойка, из
которой торчит куцый, судорожно дергающийся хвост какой-то серой
собаки. Поднимаю глаза выше. и вижу стену. Сплошную желтую стену,
цвета взбитого яичного желтка. Кажется, она чуть наклонена ко мне...
И вторая тоже... Они сходятся над головой, а между ними я вижу
лоскут затянутого облаками неба. На стенах разводы грязи. Я
вглядываюсь. Я благодарен этим разводам за то, что они разнообразят
желтые стены. Небо между стен становится молочно-белым, на желтый
цвет ложится тень. Я иду в следующий двор. Их много - этих дворов.
Можно устроить настоящее путешествие, не выходя на проспект. Обхожу
груду строительного мусора в проходе, чуть не наступаю на крысу,
которой через секунду пропадает и след. Здесь пахнет опилками и
пометом. Через окна ничего не видно, большинство из них закрыто
занавесками, но одно прозрачно. За ним угадывается мужской силуэт,
склонившийся над столом, то и дело освещаемый синими всполохами
телевизора. Я подхожу ближе к окну. Он поднимает голову. Я отвожу
глаза и вижу желтую стену впритык. Я вижу ее прямо перед своими
глазами и ощущение при этом странное, будто я только что открыл для
себя что-то постыдно новое, что-то неприличное. Я смотрю на нее в
упор, всматриваюсь в каждую полосу на ней. Странно, но я не
чувствую, что она покрашена. Может, она всегда была такой... желтой?
Глаза мои наливаются кровью и по стене скатывается капля. Еще одна,
и следующая... Я поднимаю голову, и ручейки воды обрушиваются на
меня, и капают с лежащих на плечах волос, и текут по лицу, кружа и
унося всю грязь и пыль. И стена... она тоже стала темно-желтой,
совсем нестрашно-желтой, весело блестящей. Но самое главное - это
асфальт. Он больше не серый - в нем отражается солнце. Издалека это
видно плохо, но когда подходишь ближе, то видишь каждую крупинку
его, и в каждой, мокрой и темной, светит маленькое солнце. Я вижу
трещину в асфальте совсем рядом с основанием дома. Я подхожу и вижу
чудо: сквозь нее прорастает маленький стебелек. От него пахнет
ноябрем, но он жив. И я жив вместе с ним. И в его лепестках -
солнце. Я люблю мой город. Стены смыкаются ниже. Я поднимаю
голову...
Сталь между пальцев, сжатый кулак. Удар выше
кисти, терзающий плоть, Но вместо крови в жилах застыл яд,
медленный яд. Разрушенный мир, разбитые лбы, разломанный надвое
хлеб. И вот кто-то плачет, а кто-то молчит, А кто-то так рад,
кто-то так рад...
(С)
